Vala Comum

para o Alexandre Bahia

Proporás um cemitério
a tinta-da-china ou carvão
que o município aprovará:
prado a perder de vista
onde em vez de mausoléus
araucárias de família
com mineiras raízes
abrindo catacumbas
de primitiva cristandade,
Éden a vau no caudal do Estige.

Desenharás um cemitério
sem nos perderes de vista
(que somos senão adiadas
e símias lápides andantes?),
fá-lo-ás no terraço
da Duque de Palmela,
a mesma de Eugénio
que tão perto repousa
com luz de pedras por navio
fronteiro às garagens diurnas.

Desenharás um cemitério
com tudo o que aos mortos aproveite
e não apenas ao luto dos vivos:
biblioteca, esplanada, café de saco,
jardins super flumina duriensis.

Fa-lo-ás com a calma de um piloto
bairrista e portuense.

para a Helena Ramos Pereira,
com as boas-vindas do mundo,
a 16 de Outubro de 2007, Porto.



Oxalá, minha filha,

possas também amar estes baldios

que me raptam a vista

quando me abeiro da janela

e que a turvam, ali onde ela

faz de corista onde incidem

holofotes de Outubro

descendo sobre o palco

o pano da buganvília,

e os pardais actuam no muro

com seu trapeiro figurino,

e se recolhem depois com frio

aos bastidores onde a noite

se impacienta, porque o Porto

tem receio de entrar em cena,

e às vezes, infantil, faz birra,

ou não encontra ninguém na rua

como se fora seu fantasma

ou inimigo.

Faz tu as honras da casa, Helena,

encoraja-o com palavras,

com palmadinhas no ombro,

minha filha, devagarinho,

fá-lo entender que nem sempre

o sono repara, que também

o silêncio é daninho,

que nem sempre convém sair

ou entrar assim,

tão de mansinho.

para Jorge G.P e Pedro Quezada

São assim os epílogos
de todas as festas:
amigos invictos
e mui leais,
bom vinho da casa,
bacalhau com broa,
cigarros cravados
na Tasquinha
pondo apertado a falar
o que não fala noutros dias
debruçado sobre a mesa
nos cotovelos apoiado
em lugar da cabeça:
o coração, prato do dia
pau para todo o serviço.

Mas o que mais me agrada,
numa cidade onde a vida
está por trás desta luz
que adere tímida e suja
às cortinas,
é quebrar as regras,
as poucas que ainda se podem quebrar
(se a democracia
não estiver a olhar) 
 
e mijar ao ar livre,
demorando o tempo que aprouver,
sacudindo-a depois

devagar

(à cidade,
se noutra miséria pensáveis).

Texto: Rui Lage
Fotografia: Jorge Garcia Pereira

Há uma estrada,

uma estrada-serpente,

mais aprazível e quente

quando lhe bate o sol,

que leva do Porto

ao Museu do Marão,

à sua colecção de estatuária roqueira,

projecções de rosmaninho

em telas de nuvens,

instalações de ciclópicas hélices

cuja ventania só aproveitava, outrora,

a milhafres e falcões.

Ao longo da estrada oleados

tapam lenha e ferro-velho,

ossários de sucata perguntam

ubi sunt?,

hortos rescendem a orvalho,

estufas crivadas de granizo

jazem de bruços,

stands e fábricas de adubo

desfraldam rotas bandeiras

ou números de telefone.

Vendedores de melancia e batata,

doçaria conventual, fogaças,

pão de lenha

(do Padronelo, pois claro),

queijadas de Murça

e compotas de Mateus

evadidos de uma pérola esquecida

do cinema neo-realista.

Recém estrumados lameiros

onde velhos se ocupam a morrer

brandindo o sacho,

e suas velhas a colher,

rangendo, favas & feijões.

Florestas de onde se ergue,

a espaços,

o hórrido grito da moto-serra,

mas sobretudo florestas

que estavam lá

mas já não estão.

e de súbito Vila Real,

(snooker no Excelsior e natas na Gomes)

onde mandam, como no resto,

os que lá não estão.

 

Texto: Rui Lage
Fotografia: Jorge Garcia Pereira

Pensais que não sou feliz?

A minha casa é pequena,

o meu quarto um catre,

tudo cheira sobejamente mal

(óleo de farturas, urina de bêbado,

molho de manteiga),

mas gabo-me de tê-la

por convés dos meus sonhos

- os sonhos, já se sabe,

são o cordame das velas

que a viagem levou.

Não sendo tal barca veloz,

consegue manter constante

a distância que me separa

do horizonte

(meu olhar o sustém como um sextante,

ainda há pouco osculei o astrolábio

de uma ursa menor).

Ainda achais que não sou feliz?

Deixemos de lado as metáforas náuticas:

faço soar o apito do carrossel,

conduzo camelos e agasalho girafas,

dou voltas a chávenas e pires colossais,

arrumo os carros de choque,

com damas, de top cor-de-rosa,

a acenar de chupa-chups na boca

e dance-music a bombar

- trim trim mais uma volta,

perna cruzada, cigarro na boca,

uma só mão no volante,

cachecol do FCP

Ray-Ban dans le nez!

 

Texto: Rui Lage
Fotografia: Jorge Garcia Pereira

Falta som neste poema

e nem o silêncio é silêncio

(por defeito,

ou porque uma imagem

é calada por natureza).

Quanto à varanda,

mantém-se forma e função:

suporte de lençol lavado no tanque,

torre de onde se espiam os vizinhos

enquanto se barra o pão com manteiga,

ou se cospe,

quando não há melhor diversão

(e se chegou da escola mais cedo e é Verão),

refrescando a careca reluzente

de algum velhote mais catita.

Mas um nome,

esse não tem como ficar:

nem mesmo o do corpo saído do banho

e amado a coberto da manhã.

O nome da avó herdá-lo-á,

com sorte, a neta.

Já o neto, como ia dizendo

antes de matutar nestes versos

- Ó Bítor meu filho da puta!!!

Sobes ou vou chamar o teu pai?!

 

Texto: Rui Lage
Fotografia: Jorge Garcia Pereira

No Porto não faltam valas a céu aberto

onde se empilham cadáveres de crianças

(não podeis vê-las porque o vento,

como sempre, os soprou).

Mas tudo participa de tudo,

e pensamento, fábula, ficção,

quem logrará peneirá-los do que não se vê,

se o que não se vê

não passa de tímida, incompleta

e crudelíssima projecção?

No jazigo de líquenes

e cimento escorrido,

ficou de fora um braço

com sameiras na mão,

e da sombra aquilina rolam,

para o sol, prismáticos berlindes.

Não tinha então –

refiro-me à idade inexistente

que a bala sem trajectória libertou –

tantos

e tão desnecessários adjectivos

(se bem que nada poupasse

ou soubesse de economia:

a tarde era minha eu esticava-a tanto

quanto queria).

O que não compreendo nem perdoo

é isto: que a propósito do pão com fiambre

e do Colacau do lanche, os outros,

prematuros se lançando à vala comum,

ficassem a ver a merda dos desenhos animados

(não me deixando outra escolha

senão animar os desenhos que iam costurando,

no vestíbulo do tempo,

os andrajos da maioridade).

 

Texto: Rui Lage
Fotografia: Jorge Garcia Pereira

 

Sopra com inaudita força a flauta de cana,

o grande deus Pã,

no ribeiro devoluto chapinando

com seus cascos fendidos,

pondo em fuga libélulas e rãs

com estranhas mutações

e pentâmetras pernas.

O açude é o cadafalso que se abre

sob as águas, e as águas

espumam e estrebucham no seu leito

- quanto tempo, pergunto, suportarão a corrida

entre o Ipanema e o stand da Renault?

O grande deus Pã já não é grande:

podeis vê-lo sem rumo e sem tino

a partir da VCI,

guiando os rebanhos que já não há

não obstante o viço das ervas.

O grande deus Pã tem a cabeça a prémio.

À noite adormece na barraca mais escondida,

onde as janelas são altifalantes furados

debitando mais alto o tráfego

que o espondeu das águas

o troqueu dos seixos, o dáctilo das margens.

Não vem longe o dia

em que os construtores civis

toparão com seu rasto:

surpreendê-lo-ão colhendo framboesas e amoras.

Seus chifres serão cortados e suspensos

na sede da imobiliária, à laia de troféu,

e o seu melódico cadáver dissimulado

no verso pardo do betão.

 

 

Texto: Rui Lage
Fotografia: Jorge Garcia Pereira

 

Caio que nem pato

na cantiga do órgão de tubos,

na radiação dos vitrais,

nos capitéis do crepúsculo,

no eco das naves centrais,

nos transeptos, púlpitos

e capelas laterais,

eu, ateu empedernido,

ovelha da física quântica,

operador de telescópio,

sacristão do santuário

de Nosso Senhor Electrão

e do beato Neutrino,

espojar-me-ia nas lápides frias

se com isso prolongasse a boca,

a boca sombria que entoa

no coro de três moças que ensaia,

junto ao altar, misererei,

sanctus, agnus dei.

Hoje contento-me em habitar

a torre sineira, coroado

por dejectos de pombas.

Recebo na testa o sacramento da chuva

e corro depois rua abaixo,

qual aqueduto guiando as águas da terra

à terra que não existe mas calcamos no céu.

Texto: Rui Lage
Fotografia: Jorge Garcia Pereira

 

Passai manadas com patas anti-bloqueio,

garrotes pré-tensores, olhos de xénon,

estômagos de explosão,

passai enquanto enfio a cabeça na terra,

na pouca que resta mas acolhe

anémicas papoilas

e subnutridos gafanhotos.

Deixai-me com meus renques

de salsa, menta e hortelã.

Pássaros não os ouço,

vejo-lhes o enxame das asas

além, nas ameias de teixos

sempre que buzina um camião.

Acossado por rails que reclamam

de quando em quando a cabeça

de um motard,

sitiado pelo asfalto viscoso

de tanta gataria decalcada,

cultivo derreado o meu quintal.

Se gritasse agora

nem as toupeiras me ouviriam,

quanto mais as ordens dos anjos.

Cultivo este nó que me ata

ao arado, e me desata

de sistemas de som

e habitáculos climatizados.

Este nó que me desliga de vós

mas não de mim,

provisória terra,

derradeiro separador central.

 

Texto: Rui Lage
Fotografia: Jorge Garcia Pereira