Velho Porto Vinhateiro
Fosse este o século do romantismo,
alvores de novecentos,
quão preciosas seríamos,
nós, as ruínas.
Como assentaria bem à vereda
atapetada de musgo,
ladeada de arbustos
e córregos discretos,
o género pitoresco.
Fidalgas
deixariam dançar as saias
no soalho dos líquenes,
ou afundar as botinas
na terra lamacenta.
Olhariam de soslaio
robustos vindimadores nas encostas:
fidalgas herdeiras de caves,
evitando o contacto dos muros,
um temor sempre latente
perante a ameaça de cães corpulentos
após a curva no fim do caminho.
Mas este não é o século do romantismo,
o Porto deixou há muito morrer
o camponês dentro de si.
De pitoresco só alguns becos
a jeito para acolher
toda a espécie de lixo,
vielas com charcos infectos,
fezes de bêbado a quem ordenaram
que fosse morrer longe,
detritos de um Porto
que passou à história.
Nada temam porém os apóstolos
e estetas da modernidade:
nós, ruínas,
temos decerto pela frente
um futuro brilhante:
condomínios fechados
para gente fechada.
Texto: Rui Lage
Fotografia: Jorge Garcia Pereira
