Vala Comum

Desfila, peço-te,
enquanto o sol apadrinha
o cimento da calçada,
desfila a tua saia dançarina,
bem torneada.
Não me verás empoleirado
no púlpito dos andaimes,
nenhum assobio ou piropo,
nenhuma frase de engate.
Se não for essa a porta do amor,
sê paciente (não te voltes para mim):
atrás de outras portas
toda a cidade escuta
e reúne coragem
para te convidar a sair.

Texto: Rui Lage
Fotografia: Jorge Garcia Pereira

O sol cresce a cada passo
na rua principal,

curva de pássaros
na estrada do céu,

silêncio só perturbado
pelos sapatos na gravilha,

cabeças de animais
a ruminar nos baldios,

húmidos seus olhos
ao ver-nos passar

de fatos que encontram
portões de cemitério.

A terra tem fome, amigo,
a terra tem sempre fome:

entreguemos-lhe o corpo
sem mais pranto ou demoras

(pois já vão sendo horas
de pensar no almoço).

Para o Pai do António Pedro Ribeiro

Texto: Rui Lage
Fotografia: Jorge Garcia Pereira

Quem se recordará deles um dia,
senão, dispersos pelas ruas,
os periféricos pardais
que o campo dispensou?

Texto: Rui Lage
Fotografia: Jorge Garcia Pereira

A cidade é o meu teclado,
cada prédio uma lição de piano
(janela de sétima, varanda menor,
clave de sol nos telhados,
escala cromática

no lixo dos baldios).

Sigo cansado, após o esforço
inglório do autocarro
e é sem vontade nos dedos,
com pó e penumbra por guia
que me sento na sala e desdobro,
cabisbaixo, a partitura amarrotada.
Lá fora
o atrito de uma multidão tão escassa
quanto desempregada,
provoca a erosão das fachadas,

única música que desejo aprender.

Texto: Rui Lage
Fotografia: Jorge Garcia Pereira