Vala Comum

Sopra com inaudita força a flauta de cana,

o grande deus Pã,

no ribeiro devoluto chapinando

com seus cascos fendidos,

pondo em fuga libélulas e rãs

com estranhas mutações

e pentâmetras pernas.

O açude é o cadafalso que se abre

sob as águas, e as águas

espumam e estrebucham no seu leito

- quanto tempo, pergunto, suportarão a corrida

entre o Ipanema e o stand da Renault?

O grande deus Pã já não é grande:

podeis vê-lo sem rumo e sem tino

a partir da VCI,

guiando os rebanhos que já não há

não obstante o viço das ervas.

O grande deus Pã tem a cabeça a prémio.

À noite adormece na barraca mais escondida,

onde as janelas são altifalantes furados

debitando mais alto o tráfego

que o espondeu das águas

o troqueu dos seixos, o dáctilo das margens.

Não vem longe o dia

em que os construtores civis

toparão com seu rasto:

surpreendê-lo-ão colhendo framboesas e amoras.

Seus chifres serão cortados e suspensos

na sede da imobiliária, à laia de troféu,

e o seu melódico cadáver dissimulado

no verso pardo do betão.

Texto: Rui Lage
Fotografia: Jorge Garcia Pereira

Caio que nem pato

na cantiga do órgão de tubos,

na radiação dos vitrais,

nos capitéis do crepúsculo,

no eco das naves centrais,

nos transeptos, púlpitos

e capelas laterais,

eu, ateu empedernido,

ovelha da física quântica,

operador de telescópio,

sacristão do santuário

de Nosso Senhor Electrão

e do beato Neutrino,

espojar-me-ia nas lápides frias

se com isso prolongasse a boca,

a boca sombria que entoa

no coro de três moças que ensaia,

junto ao altar, misererei,

sanctus, agnus dei.

Hoje contento-me em habitar

a torre sineira, coroado

por dejectos de pombas.

Recebo na testa o sacramento da chuva

e corro depois rua abaixo,

qual aqueduto guiando as águas da terra

à terra que não existe mas calcamos no céu.

Texto: Rui Lage
Fotografia: Jorge Garcia Pereira

Passai manadas com patas anti-bloqueio,

garrotes pré-tensores, olhos de xénon,

estômagos de explosão,

passai enquanto enfio a cabeça na terra,

na pouca que resta mas acolhe

anémicas papoilas

e subnutridos gafanhotos.

Deixai-me com meus renques

de salsa, menta e hortelã.

Pássaros não os ouço,

vejo-lhes o enxame das asas

além, nas ameias de teixos

sempre que buzina um camião.

Acossado por rails que reclamam

de quando em quando a cabeça

de um motard,

sitiado pelo asfalto viscoso

de tanta gataria decalcada,

cultivo derreado o meu quintal.

Se gritasse agora

nem as toupeiras me ouviriam,

quanto mais as ordens dos anjos.

Cultivo este nó que me ata

ao arado, e me desata

de sistemas de som

e habitáculos climatizados.

Este nó que me desliga de vós

mas não de mim,

provisória terra,

derradeiro separador central.

Texto: Rui Lage
Fotografia: Jorge Garcia Pereira

Fomos Francos, viemos
da Salândia e da Panónia,
tomámos ricas cidades aos romanos,
lavámos as mãos nos seus caldários
e os pés nos tepidários de Ravena
e Tarrascona
(o que não faz de Francos um campo santo,
mas passável e comum
como os demais campos da morte). 

Somos francos: não custa, nem dói,
o solo arejado por vermes,
rico em matéria decomposta
(temo-lo nas veias, pequenos córregos,
cabedelos de areia).

Em francos o que dói
são as queimaduras solares,
as virulentas chagas na pele,
fungos, cardos, urtigas,
a broa de tijolo e betão.

Sejamos francos:
privados dos sempre leais autocarros
só nos resta levar a mão aos cabelos
com o firme propósito
de os arrancar.

Texto: Rui Lage
Fotografia: Jorge Garcia Pereira