Vala Comum

Abram alas, Ó vos omnes,

acolá vem Frei João:

aboios a toque de sampler,

Megafone à esquerda

ali onde se diz

bater a tradição,

e Naifa guardada no bolso,

doce, malandra, suburbana.

Abram alas, Ó vos omnes,

acolá vem Frei João:

auto da criação do mundo

nos baldios da Parede

ou no país sentado

ao sol interior,

com mulheres de negro,

cantadeiras e tamborileiros

onde alguns, poucos,

de gravador a tiracolo

iam buscar o que restava

de maias e alvoradas,

canções de berço, mondas,

sementeiras, segadas

e olhinhos verdes

em romagem de puro amor.

Tradição, cara senhora,

decerto me desculpais

mas já não tinha estômago

para isto, o meu talento

era de anjo marinheiro,

e as cordas do meu baixo

lâminas de arado.

Mas agora quem fica para escutar

esse país sitiado?

E quem fica para tocá-lo?

Que escuridão esta, Senhor.

(a partir de uma lembrança ouvida ao João em Dezembro de 2007)

Toma lá esta facada

que te chegue ao coração

já não tornas a ouvir missa

no quarto de Frei João.

Telha solta e zás, ei-lo

no refeitório forrado a cortiça

com demais frades observantes

de seios noviços

e coxas mendicantes,

tomando o pulso ao vento

na mesa de pedra,

a mão trepadora auscultando

a face de hera,

baptismo na Casa das Águas,

Coro Alto, genuflexão,

cigarro depois à laia de incenso,

coisa de vândalo ou gatuno

com três mil anos de perdão.