Nómadas do Carrossel
Pensais que não sou feliz?
A minha casa é pequena,
o meu quarto um catre,
tudo cheira sobejamente mal
(óleo de farturas, urina de bêbado,
molho de manteiga),
mas gabo-me de tê-la
por convés dos meus sonhos
- os sonhos, já se sabe,
são o cordame das velas
que a viagem levou.
Não sendo tal barca veloz,
consegue manter constante
a distância que me separa
do horizonte
(meu olhar o sustém como um sextante,
ainda há pouco osculei o astrolábio
de uma ursa menor).
Ainda achais que não sou feliz?
Deixemos de lado as metáforas náuticas:
faço soar o apito do carrossel,
conduzo camelos e agasalho girafas,
dou voltas a chávenas e pires colossais,
arrumo os carros de choque,
com damas, de top cor-de-rosa,
a acenar de chupa-chups na boca
e dance-music a bombar
- trim trim mais uma volta,
perna cruzada, cigarro na boca,
uma só mão no volante,
cachecol do FCP
Ray-Ban dans le nez!
Texto: Rui Lage
Fotografia: Jorge Garcia Pereira
